Parece que no, que ama que no adora, que rehusa la mirada del sol, solita verá.
Se acordaba de los pasos, de los pasos en falso, del engaño que algún día sufrió. Solita vendrá.
No lloraba no, no mojaba sus mejillas,
no gustaba del sonido del mar, quién fuese su mar.
Su juego, su esclavo, el vino en el buche, sus ojos, mi espera, 

su hambre de amores, sus tristes dolores, su simple confesor.
Su rato de ocio, el vaso hasta el fondo, la lluvia en su piel.